Cymoril descendit de la voiture blanche et claqua la portière. Il lui était impossible de continuer plus loin dans ce vieux tas de ferraille. Le chemin se perdait dans une forêt obscure. Elle s'y engagea sans crainte, se souvenant avec une sombre ironie du guide touristique qui mentionnait les ruines comme une curiosité pittoresque. Elle avait lu également la référence amusée à la terrible légende qui avait hanté les lieux durant des siècles. Les imbéciles, s'ils avaient su...
Elle doutait de toute manière que de nombreux promeneurs soient venus visiter les vestiges d'un modeste manoir mais ces éventuelles intrusions l'irritaient. C'était toujours chez elle.
Le sous-bois n'était pas entretenu non plus et elle dut batailler contre quelques ronces. Non pas qu'elle se souciait des épines mais elle voulait épargner ses habits. En effet, en l'honneur de son premier retour depuis le massacre général, elle avait mis ses plus beaux vêtements, une longue robe blanche telle qu'on la portait à la toute fin du Moyen-Age.
Enfin, elle déboucha là où se dressait jadis son château et retint un soupir désappointé. Il ne restait quasiment rien, à peine quelques pans de mur encore debouts. Inutile de chercher les tombes de sa famille, elle savait qu'elle ne les retrouverait pas. De toute manière, cela valait peut-être mieux.
Elle fit quelques pas puis se décida à retourner à son véhicule. Cela avait été stupide de revenir aussi longtemps après ce qui s'était passé.
- Vous !
Elle se retrouva nez à nez avec un vieux chasseur qui la regardait, les yeux exhorbités, la mâchoire tremblante.
- Vous... vous êtes la sorcière. Ils ont toujours dit que vous reviendriez...
- Qui ? demanda-t-elle sèchement.
- Je... je ne puis vous le dire.
Était-il possible que quelqu'un se souvienne encore ? Et ait guetté son retour ? Mauvaise nouvelle... Jusqu'à présent, elle avait réussi à éviter tout membre d'éventuelles société secrète ou bien ces énigmatiques Chevaliers délétères.
- Qui ? demanda-t-elle encore.
Il ne répondit pas et commença à s'enfuir. Une menace... Ici, elle se souvenait encore des clameurs des paysans qui avaient voulu la tuer. Elle était née comme ça, elle n'avait rien demandé à personne, prenant juste la possibilité de vivre.
Tant pis pour ce vieil homme, de toute manière elle avait faim.
Cymoril se transforma.
Plus tard, elle regagna sa voiture et quitta la Normandie, prenant la direction de Paris. Il n'y avait que dans les grandes villes qu'on était sûr de pouvoir se perdre.

Suite...

Cymoril était enfin de retour chez elle après ses pérégrinations dans la capitale sinistre. Et mieux, elle y était avec son bien-aimé, Faust.
Le voyage de retour n'avait pas pris tant de temps que ça, Paris n'était guère éloigné de la Normandie. Ils avaient même eu le temps de se changer. Cymoril, pour sa part, avait choisi une tenue discrète, un jean et un pull noir avec un col roulé. Ce n'était plus le moment d'attirer l'attention sur eux. Ils avaient disparu du monde et entendaient bien le rester.
À présent, ils se promenaient dans les ruines et Cymoril expliquait à Faust ce qu'avait été la demeure :
- Ici se situait la chapelle. Là, c'était la cour du manoir et là, le donjon. Il y avait aussi un mur d'enceinte mais il n'en reste plus rien. Oh, et là, c'était les logements des serviteurs.
Ils entrèrent dans le donjon, le bâtiment qui était le moins endommagé. C'est-à-dire qu'il restait encore quelques pans de murs encore debout.
- Et là, c'était la grande salle où nous soupions avec nos gens. Mon père et ma mère recevaient souvent des troubadours et des jongleurs de passage...
Elle se raidit soudain au souvenir du barde qui avait déclenché le massacre de sa famille en la vidant de son sang. Si cet Originel était toujours vivant, elle espérait bien pouvoir croiser sa route un jour et le réduire en charpie sanguinolente. Le sang se mit à battre plus fort à ses tempes tandis qu'une sorte de fureur prenait possession d'elle. Elle regarda Faust et se calma soudain. Non, assez de ces humeurs belliqueuses. Ils étaient là pour vivre heureux, à l'abri de tous. Il fallait qu'elle se maîtrise. Pour rien au monde, sa folie ne devait reprendre le dessus une nouvelle fois.
Avec un sourire penaud, elle ajouta :
- Je suis désolée, il ne reste pratiquement rien d'habitable. Il faudrait soit tout reconstruire nous-mêmes soit trouver un autre endroit. Mais quoique tu choisisses, je te fais parfaitement confiance.

Cymoril se réveilla brusquement aux côtés de Faust dans la petite cabane près des ruines de l'ancien château de sa famille. Elle contempla son amant dormir, préoccupée par un étrange sentiment de malaise.
Regarder Faust endormi l'apaisa pendant un moment mais son malaise reprit le dessus. Quel était ce sentiment qui l'avait assaillie au milieu de son repos ? Quelle était la menace qu'elle avait perçue alors qu'ils étaient seuls tous les deux, vivant une romance que personne n'avait osé ou voulu interrompre.
Elle se recoucha sur le matelas de camping qui prenait la majeure partie du sol de la cabane et posa une main délicate sur son ventre. Non, ce n'était pas cela. Peut-être. Pas encore...
Elle était de plus en plus troublée. Une menace, c'était une menace qui l'avait réveillée. Elle en était sûre et certaine.
Concentre-toi...
Elle ferma les yeux. Son sommeil avait été paisible jusqu'à ce qu'une présence menaçante ne vienne envahir ses rêves.
- Armada, suffoqua-t-elle soudain.
Puis elle se tut, ne voulant pas réveiller celui qu'elle aimait. Ainsi il était de retour. Seuls ses sens affûtés de Monarque avait pu déceler la présence de leur ennemi. Oh, il était loin, il n'y avait pas de doute. Mais si elle avait pu le détecter, ne le pourrait-il pas lui aussi ? Il semblait si puissant. Et Faust...
Faust ne semblait pas avoir retrouvé ses pouvoirs de Monarque. Que se passerait-il dans le cas d'une confrontation entre eux et Armada ? À la seule idée que quelqu'un puisse lui faire du mal, Cymoril sentit ses entrailles se tordrent et les serpents de sa folie se réveiller d'une longue torpeur. Elle maîtrisa vivement ses esprits et tenta de réfléchir. Faust ne devait pas être mêlé à cela. Elle devait le protéger. Quitte à...
Oui, précisément cela. Cymoril se leva sans un bruit après avoir embrassé délicatement Faust et s'habilla rapidement, veillant à ne pas réveiller son amant. Elle ouvrit la porte de la cabane. La pleine lune brillait à n'en plus finir sur les ruines du château. À regret, Cymoril referma la porte derrière elle. Elle avait laissé un mot sur le lit :
"Je suis partie faire une course. Je reviens vite, ne t'inquiète pas."
Ses sombes ailes se déployèrent dans la nuit noire et Cymoril s'éleva dans les airs, mettant le cap sur le lointain refuge où se terraient ses ennemis.

Cymoril baissa la tête d'un air pitoyable. Elle avait mal interprété le trouble et la gêne de Faust, croyant qu'il lui en voulait encore d'avoir sacrifié Leto. Ses paroles de réconfort ne parvinrent pas à chasser ce sentiment désagréable ni sa culpabilité dévorante.
- Je te suivrai où tu iras, mon amour, dit-elle d'une voix éteinte. Nous irons trouver ces chevaliers si tu le désires.
Elle s'éloigna de la cabane, marchant le long des ruines de son manoir. Un instant, elle eut envie de les détruire. Cet endroit n'était plus sa demeure. Elle avait cessé de l'être le jour où la chyroptère Cymoril avait massacré toute sa famillle.
Elle ne pouvait pas prétendre être une humaine et jouer à la future mère de famille dans un cadre paisible et nostalgique. Pas quand son quotidien était la guerre, pas quand, par sa faute, ils devraient se battre tous les jours de leurs longues existences.
Cymoril hocha la tête avec un fin sourire ambigü.
- Brûle cette cabane, demanda-t-elle à Faust. Nous ne reviendrons pas ici.
Ses ailes se déployèrent, frémissante. D'un geste, elle recréa ses vêtements ruinés. Un soudain pouvoir bien utile.
- Brûle-la, répéta-t-elle.
Soudain, la perspective de se battre encore et toujours ne lui paraissait plus si haïssable. Quoi d'étonnant au fond quand on était un Chyroptère ?

Le Monarque se retourna à nouveau vers son aimée, et ce qu’il y vu lui glaça les sangs. Elle semblait s’être murée dans un silence terrifiant. La dernière fois que Cymoril l’avait inquiété à ce point, elle était devenue folle à lier et avait faillit le tuer ainsi que nombre d’innocents. Pour éviter à son aimée de sombrer à nouveau dans le néant, le Monarque s’approcha d’elle et la saisit dans ses bras. Il amena sa tête contre sa poitrine et embrassa ses cheveux. Cymoril venait de déployer ses ailes et il se rendit compte qu’elle était de nouveau vêtue. Il ne s’étonna pas de ses nouvelles capacités. Il avait vu bien plus étrange de par le monde, et la Monarque qu’elle était n’avait pas encore mis la main sur tout son pouvoir, il en était sûr.

- Brûle-la.

Ses mots tirèrent Faust de ses sombres pensées. Il s’était concentré sur le bien être de son aimée et n’avait pas fait attention à ses vœux. Il la serra plus fort contre lui puis la prit par le menton pour l’embrasser doucement. Il sentit son trouble. Le Monarque se retourna puis il tendit la main vers la cabane. Que tout brûle, cela n’avait pas d’importance. Son chez lui n’existait plus depuis longtemps, la seule place qu’il désirait était auprès de son aimée. Dans cette période de trouble, il ferait n’importe quoi pour qu’elle se sente bien.

« Non, Cymoril, nous irons où tu souhaites aller. Si tu désires que nous nous cachions, c’est ce que nous ferons, si tu désires te battre, eh bien … »

Par le plus pur hasard ( ), ce fut à ce moment précis du discours que le schifft fit son apparition. Obsédé par l’état de Cymoril, Faust ne l’avait même pas aperçu. Cet être qui par perfidie avait essayé de l’annihiler, de lui trancher la gorge en plein sommeil. Faust lui devait après tout une fière chandelle car sans ce traitement de choc, jamais ses pouvoirs ne seraient revenus. A présent, ils étaient là, mais étrangement loitains. Le Monarque arrivait à les utiliser, mais ils différaient totalement de ce qu’il fut par le passé, et c’était bien le problème. Cependant, face à un déchet comme Morio, il n’aurait aucun mal à se débrouiller.

"Peuh! Tu as bien changé depuis que tu trimbales cette chochotte de Faust avec toi! Pourtant, il va bien falloir te rendre à l'évidence, tu ne trouveras jamais meilleur amant que moi! Ahahaha!!
Je suis revenu, encore une fois et cette fois ci..., je ne repartirai pas sans toi! Peut importe ce qu'il m'en coûte!"

Le Monarque relâcha son étreinte et se plaça entre Cymoril et Morio. Ses lèvres s’écartèrent en un rictus terrifiant. Après tout le schifft était resté volontairement, non ? Autant lui faire payer le prix de son audace, et puis après tout, il devait s’attendre à ce résultat, vulgaire moucheron qu’il était !!

« Tiens donc, tu es moins lâche que tu en as l’air, Morio. Tu as préféré rester plutôt que de sauver ta peau. Sache qu’aucun cadeau ne te sera fait ! »

Joignant le geste à la parole, Faust envoya une violente bourrasque de vent vers son adversaire, ses ailes venaient d’apparaître. Il n’avait pas encore entamé le combat, seul un mot de Cymoril pourrait l’en dissuader car c’était autant sa vengeance que la sienne !

- Non, sourit doucement Cymoril. Ce combat est le mien, Faust. Morio Toki a fait de moi ce que je suis. Il a fait de moi une Monarque. Qu'il en paye le prix à présent.
Elle avait enfin compris la raison du trouble de son aimé et cela la rasséréna.
La fierté des hommes...
Elle s'avança vers le Schiff, écartant doucement Faust au passage, avec un calme de reine.
- Tu ne partiras pas sans moi, Morio ? Et bien, libre à toi de rester...et mourir. J'attends un enfant de Faust, le savais-tu ? Mais peu t'importe en réalité. Peu t'importe à peu près tout si ce n'est la satisfaction de tes désirs.
Pourtant elle avait pitié du Schiff. Il était si seul, si sauvage, si désespéré...à sa manière. Une bête fauve qu'on avait lâché sur le monde.
Elle s'avança encore vers le Schiff. Jamais elle n'avait été aussi belle. Il restait pourtant là. Pourquoi irait-il autre part ? Il était là pour elle, il n'avait pas d'autres buts dans l'existence d'après ce qu'elle avait pu en comprendre. Cymoril avait beau le haïr du plus profond de son âme, elle le plaignait au moins autant.
Elle arriva enfin jusqu'à lui et subitement l'enlaça.
- Je ne peux pas t'accorder ce que tu demandes, lui souffla-t-elle au creux de l'oreille.
Sa main droite prit sa forme favorite de lame effilée et sa peau se teinta d'argent. Les yeux d'améthyste de Cymoril plongèrent alors dans ceux de Morio.
Pauvre Schiff...
- Mais je peux t'accorder autre chose, mon pauvre ami.
Elle l'embrassa avec douceur avant de lui perforer l'abdomen de son bras-épée, là où les souns du Schiff étaient les plus féroces...
Cymoril retrouva alors des yeux et une peau d'aspect plus normal, seule la lame subsista, toujours plantée dans le ventre de Morio.
- N'était-ce pas également pour cela que tu étais resté ? murmura-t-elle doucement.
Elle s'agenouilla, l'obligeant à l'imiter, et, alors que le sang du Schiff ruisselait sur l'herbe verte, attendit...

Cymoril leva les yeux vers Faust, une lueur d'excuse au fond du regard. Morio avait essayé de le tuer et elle se montrait pourtant miséricordieuse avec lui. Ses yeux se posèrent sur le Schiff. Il ne restait rien de l'ennemi qu'elle avait tant haï. Il n'y avait plus qu'un être qui s'apprêtait à mourir...seul.
Devait-elle partir et le laisser croupir ici ? Il l'avait bien mérité après tout...
Elle retira sa lame de la plaie de Morio Toki, son bras retrouvant une apparence normale.
Le Schiff était seul, mourant et il avait mal. Cymoril inclina la tête.
- Il en sera fait selon ta volonté...
Elle souleva le Schiff et l'étendit sur le sol un peu plus loin, là où l'herbe se montrait la plus douce. Les rayons du soleil n'avaient pas encore atteint cet endroit mais cela ne saurait tarder. Cymoril s'assit à côté du Schiff dont la cape s'était envolée dans un brusque coup de vent.
- Je suis navrée, murmura-t-elle. Un jour, je ferai payer leurs agissements à ceux qui ont fait de vous des Schiffs.
L'air était si doux.
Elle regarda Morio Toki. Le visage du Schiff était livide. Lui souriant avec compassion, Cymoril saisit sa main et la serra. Un rayon de soleil s'aventura non loin d'un des pieds de son ancien adversaire.
- Tu n'es pas seul. Je suis là...